Без заголовка

Из Фейсбука. Филипп Артуа.


- Подними голову, дай мне посмотреть на тебя! - строго сказал дед.
Он только что выставил всех из гостиной, мы остались вдвоем.

- Знаешь, единственный смысл той, съевшей мою жизнь войны, главное, за что я дрался - это чтобы ты никогда не взял в руки оружие. Чтобы никогда не направил его на человека.
Чтобы не увидел того, что видел я, чтобы не стал таким как я - исковерканным.
А ты увидел. Ты стал.
Ты - исковерканный.
Ты мальчишка ещё, а у тебя глаза старика.
В них зима.
Значит, всё что я делал - напрасно.
Значит, я проиграл войну.

Дед аккуратно разлил водку по рюмкам, подвинул одну ко мне.
- Выпьем за то, чтобы те суки, что сотворили с тобой и со мной такое, те, кто начинает войны - горели в аду. Вечно.

Он выпил, поставил рюмку и я первый раз в жизни увидел в его глазах слёзы.
И он очень тихо сказал :
- Прости, я не смог..

Это было в День Победы, двадцать лет назад.

Сегодня в глазах тысяч мужчин в Украине поселилась зима.
Она никогда не уйдет, сколько бы лет ни прошло.
Сегодня тысячи женщин в Украине одеты в чёрное и никогда не смогут снять его со своего сердца.

В Украине, которая ни на кого не нападала, в которой живут наши братья.

Чёрную зиму принесла туда моя страна, суки, которые её оккупировали, которым мало наших исковерканных жизней, им нужно весь мир лишить надежды.

Над чем мы, в России, сегодня так радостно празднуем победу?

Над фашизмом?

Или это фашизм празднует победу над нами?

Обыкновенный фашизм, возродившийся в моей стране, оскорбляющий своим существованием память моего деда, его товарищей, отдавших жизни ради того, что бы он, фашизм, издох навсегда, чтобы не отравил их внуков.

Сегодня - день памяти и скорби.
О прошлом и будущем.