Без заголовка

Теперь я нищ. Вчера я был поэтом.
Напрасно я ропщу в тиши ночей,
Я разменял на медные монеты
Златые слитки юности моей.

Без радостей, без наслаждений, мимо
Как легкий призрак, по судьбе моей
Она прошла. Зачем жалеть о ней?
Ведь все равно она неповторима.
Не воскресить души минувших дней!

Ей в бурях жизни мир казался тесен,
И, мчась бездумно в вихре бытия,
Она лилась среди вина и песен,
Молодость любимая моя.

Знакомую я вижу галерею
воспоминаний тех далеких дней,
но тени безутешные не смею
связать в элегию судьбы моей.

И высохли живительные слезы,
что прозвенели струями фонтана,
и пролились, свободные, сквозь грезы
души, еще не знающей обмана.

Те слезы, что когда-то проливали,
о первой молодой любви моля,
что дождевыми каплями упали
на свежие апрельские поля.

И соловей уже давно не пел
душистой ночью, навевая грезы,
и я б теперь, наверно, не сумел
опять пролить без боли эти слезы.

Теперь я нищ. Вчера я был поэтом.
Напрасно я ропщу в тиши ночей,
я разменял на медные монеты
златые слитки юности моей.

Антонио Мачадо.