Поиск Написать

Та женщина

Та женщина приходит, не спросясь,
Когда уже не ждешь ты перемен.
И любит свято, будто бы молясь,
И ничего не требует взамен.


Та женщина всегда тебя поймет.
С ней так легко и хочется дерзать.
Она в душе твоей растопит лед
И не заставит сердце замерзать.

С той женщиной так сладко засыпать,
Вдыхая аромат ее волос.
И ей одной так хочется воздать,
Что до сих пор воздать не довелось.

Та женщина не станет упрекать
И в сотый раз она тебя простит.
А коль уйдешь, не станет окликать
И унизительно о жалости просить.

В той женщине довольно простоты,
И мудрости, и детского азарта…
Но слишком поздно понимаешь ты,
Кем стала для тебя она когда-то.

И ты готов на край Земли бежать,
Вымаливать короткое свидание,
Чтоб вновь в глубинах глаз ее искать
Ключи от всех истоков мироздания.

Ирина Галинко
Редактировано: 19 июля 2008

Комментарии:
Это, наверное, та же женщина, что и в предыдущем стихотворении, у С.Ботвинника
Наверное )) но все же женщины такие разнообразные ))) хотя по-сути - одинаковы..
Буду мусорить в тему:
Есть женщина, которая поет...
Есть женщина, которая поет,
Есть женщина, которая танцует,
Которая читает и рисует,
Которая выходит и идет.

Есть женщина, которая не спит,
Которая готовит и стирает,
Есть женщина, которая мечтает,
И иногда – которая молчит.

И та, которая целует, любит, ждет,
И та, которая болеет и страдает…
Есть женщина, которая летает –
Та женщина, которая живет.
Женщина, которая... (поэма)
1.
женщина
которая тебя ждет
вечерами
похожими на зимние ночи
когда темень глаза разбивает влет
эта женщина меня знать не хочет
и осколки брызжут
и режут кровь
отрицая данность
стирая грани и склоны
вот такая блин
живая любовь
с резким запахом
«Тройного» одеколона


2.
эта женщина
будет штопать твои носки
заходя на кухню
бессмысленно чиркнет спичкой
эта женщина
не повесится от тоски
для нее ожидание стало уже привычкой
и она
всем бесчисленным детям – мать
а из этого чрева уже ростки прорастают
ну а мне
этой женщиной никогда не стать
даже если стараться
и ты это тоже знаешь


3.
подойдя к окну
эта женщина оглядит проспект
и не будет искать тебя
ей не это нужно
эта женщина
беззаветно верит в слово «успех»
и при этом
готовит ужин


4.
косоглазое утро
в мой серый приходит дом
бесцеремонно вламываясь
в незапертую квартиру
в то время когда она
ждет свое утро за прибранным столом
и оно приходит румяное
с булочками и кефиром
ожидание счастья
и наш бесконтактный секс
никогда не станет для нас с тобой безопасным
для нее ожидание –
лишь бесконечный процесс
у нее не бывает кризисов
жизнь прекрасна


5.
эта женщина
которая не пишет стихи
и что самое главное
ее это не беспокоит
эта женщина
спокойно прощает твои грехи
твои долгие отлучки и все такое
это томное ожидание ей не в тягость
не становится обузой
и не приносит страданий
и когда ты наконец приходишь –
просто показывает радость
а не предъявляет претензии
по поводу своих ожиданий


6.
эта женщина любит творчество
признанных всеми светил
поэтических метров
и прочих спокойно-вальяжных
ей достаточно слова
чтоб ты ее просто любил
ну а требовать доказательства может каждый
ей не хочется выпить до дрожи
ей хочется нянчить детей
я гляжу на прозрачную грусть
на дне моего стакана
только самое страшное –
не прорастанье идей
то что я этой женщиной
все же наверное стану
Та женщина
Да, ненависть есть род любви – душа больна. А всё – пустое,
о чём взахлёб слова плели поэты. И чего достойно
то, что зовётся красотой? Её в чём сладостная сила?
Быть может, в поклоненье той, что избранных печать носила?
Та женщина… Она из тех, с которых начинались войны:
в глазах искристых тайный смех, а пухлых губ призыв – невольный.
Та женщина… Стройна, юна – наитие любых сказаний,
неясный флёр чужого сна, одушевлённое мечтанье.
Прекрасны профиль и анфас, не волен Хронос: нет сединам,
безжизненным колодцам глаз и руслам слёз – сухим морщинам!
Хрусталь, расплавленный душой, из глаз её на мир прольётся –
неведенье беды большой. И ненависть – пятном на солнце -
затмит все радости собой, бросая тень на все основы,
но время бег замедлит свой, и будет любоваться снова
той женщиной. В ней - жизни суть. А меч изнашивает ножны…
И ненависть, пройдя свой путь, себя изнашивает тоже.
В пропахшей кровью тишине погасится любви свеченье,
и будет ненависть вполне собой довольна за отмщенье
той женщине. А смертный грех в стихах простится. Но, насколько?..
Душа, что плачет обо всех, всплакнёт и усмехнётся только,
усмешкой подтвердив права на авторство. Небезызвестно
то, что поэзия – слова на музыку светил небесных.
Поэтам – раны бередить, любовь и ненависть сплетая,
и рифмы трогая, твердить: – Та женщина, она – святая!

Опять дождит с утра...
Погода, как хандра…
Во всём она, конечно, виновата…
А женщина была…
«Та женщина ушла…»…
«Куда она ушла?» «Ушла… куда-то…»…

Звонок!... Входная дверь…
«Будь другом» друг - проверь…»
«Нет никого… Почудилось… Погода…»…
Висит в прихожей плащ
и горбятся, хоть плачь
её ключи на тумбочке у входа…

Ты только не молчи…
Пей водку, вой, кричи…
Сегодня есть не повод, а причина…
Ведь женщина ушла…
Та женщина была…
Та женщина была тобой любима…

«Опять входная дверь…»
«Она ушла, поверь!...
Она ушла и больше не вернётся…»…
Висит в прихожей плащ
и зеркало, хоть плачь,
ей больше никогда не улыбнётся…

09.05.
Михлин Михаил
 

Подтвердите удаление записи